庙门外的空地上，早已黑压压地站满了闻讯赶来的居民，人头攒动，鸦雀无声。

李福站在人群的最前方，沐浴在众人愧疚、不安、又带着灼热温度的目光里。

他身上的粗布短褂洗得很干净，但脸上的憔悴和眼下的阴影尚未完全褪去。

他一步一步，缓慢而坚定地走到那尊失而复得的佛像前，仰头凝视片刻。

然后，他伸出那双布满老茧、指节粗大、无数次在木纹间创造奇迹的手掌，带着一个木匠特有的、浸润着生命温度与沉静力量的触感，轻轻地、无比珍重地抚过神龛基座边缘一道崭新的、深可见骨的撬痕。

那痕迹狰狞而刺目，如同古镇心头一道刚刚结痂、却永远无法完全磨灭的伤疤。

他缓缓转过身，面对着台阶下那一张张熟悉而此刻写满复杂情绪的面孔。

他的脸上没有胜利者的张扬，没有洗刷冤屈后的狂喜，只有一种被巨大风霜砥砺过的、近乎悲悯的平静，像一块被激流冲刷后更加温润沉稳的河石。

阳光落在他古铜色的脸庞上，照亮了他眼中尚未完全消散的血丝。

“诸位高邻，”他的声音不高，甚至